Der Karsamstag ist mein Lieblingsostertag. Nicht Karfreitag mit seiner Erschütterung. Nicht Ostersonntag mit seinem Licht. Sondern dieser stille Tag dazwischen: nach der Passion und vor der Auferstehung. Vielleicht ist genau das ein österlicher Bardo — ein Zwischenraum, in dem das Alte vergangen ist und das Neue noch keinen Namen hat.

Mich berührt dieser Raum, weil er dem Leben nichts vormacht.

Eine Rolle trägt nicht mehr.
Eine Beziehung verändert sich.
Ein Selbstbild bricht auf.
Eine Gewissheit wird still.
Eine Gemeinschaft merkt, dass Pseudoharmonie nicht mehr reicht.

Dann wollen wir oft zu schnell weiter: verstehen, lösen, trösten, neu anfangen.

Aber das Leben ist nicht immer so schnell.

Karsamstag: der ehrliche Ostertag

Der Karsamstag behauptet nicht, dass schon alles gut sei. Er drängt nicht vorschnell ins Halleluja. Er überspringt das Dazwischen nicht.

Der Schmerz ist geschehen.
Das Alte ist zerbrochen.
Aber das Neue zeigt sich noch nicht.

Genau das macht diesen Tag für mich so wahr.

Denn so erleben viele Menschen ihr Leben: nicht mehr dort, wo sie einmal waren, noch nicht dort, wo sie vielleicht ankommen. Ein Übergang ohne fertige Sprache. Eine Leere ohne schnelle Lösung. Ein Dazwischen, das unerquicklich sein kann und gerade deshalb Tiefe hat.

Bardo: der Weg durch die Lücke

Bardo interessiert mich nicht als exotischer Begriff, sondern als genaue Beschreibung eines Zustands: etwas ist vorbei, aber das Neue hat noch keine Form.

Nicht mehr festhalten können.
Noch nicht empfangen können.
Nur da sein.
Atmen.
Hören.
Aushalten.

Darin liegt für mich eine buddhistische Genauigkeit: nicht sofort zugreifen, nicht sofort deuten, nicht sofort ausweichen.

Mitgefühl ohne Kitsch.
Präsenz ohne Pose.
Loslassen ohne Gleichgültigkeit.
Leere nicht als Nichts, sondern als offener Raum.
Vergänglichkeit nicht als Niederlage, sondern als Wahrheit des Lebens.

Gerade darin berühren sich für mich Bardo und Karsamstag.

Auch das Dazwischen hat Würde

Was mich an der österlichen Bewegung berührt: Sie geht nicht am Dunkel vorbei. Sie geht hindurch.

Darum ist der Karsamstag für mich kein blosses Warten auf das Eigentliche. Er ist selbst ein Erfahrungsraum.

Auch das Dazwischen hat Würde.
Auch die Leere ist nicht sinnlos.
Auch der unbeantwortete Raum kann getragen sein.

Das ist kein billiger Trost. Eher eine Schule der Demut.

Nicht alles muss sofort gedeutet werden.
Nicht alles muss sofort wieder heil aussehen.
Nicht alles muss sofort in eine fertige Hoffnung verwandelt werden.

Manches will erst durch die Lücke hindurch.

Der Kaufmann und der Rinpoche

Mich erinnert das an jene Beziehung zwischen dem Kaufmann und dem Rinpoche, über die ich schon einmal nachgedacht habe. Mich berührt daran nicht eine fremde Weisheit aus der Ferne, sondern die Form der Begegnung: ein Mensch mitten im Alltag, in Verantwortung und Geschäftigkeit, und ein geistlicher Lehrer, der nicht fertige Antworten liefert, sondern den Blick verändert.

Was hält wirklich?
Was vergeht?
Woran hafte ich?
Was darf sterben?
Was wird frei, wenn ich nicht alles festhalten muss?

Genau diese Fragen gehören auch in den Karsamstag.

Das Kruziflex

Das Holzbild, das mich begleitet, ist für mich fast nicht mehr einfach ein Kruzifix. Es ist eher ein Kruziflex.

Nicht spöttisch gemeint, sondern liebevoll genau.

Diese Figur wirkt auf mich nicht nur gekreuzigt. Sie wirkt auch schon verstehend. Noch am Kreuz — und doch nicht mehr ganz im blossen Ausgeliefertsein.

In der Haltung liegt etwas von Sterben und Auferstehen zugleich.
Etwas von Hingabe.
Etwas von Weite.
Etwas von stiller Zustimmung zum Weg durch die Lücke.

Gerade das berührt mich: nicht Triumph, nicht Pathos, sondern eine verletzliche, aufgerichtete Haltung mitten im Dazwischen.

Der Clown weiss davon

Vielleicht interessiert mich auch deshalb Clowning so sehr.

Der Clown ist keine Heldengestalt. Er weiss oft nicht weiter. Er scheitert sichtbar. Er verliert Form. Und gerade darin wird er menschlich.

Die Figur RODOLFO MORTO gehört genau an diesen Ort. Er erscheint, wenn etwas zu Ende ist, aber das Neue noch keinen Boden hat. Er trägt einen leeren Koffer, eine leise Würde und eine schräg-feierliche Langsamkeit.

Sein Satz lautet:

Aspetta ... vielleicht ist die Lücke schon die Tür.

Ich mag diesen Satz, weil er etwas vom Karsamstag und etwas vom Bardo in sich trägt.

Nicht: Mach schneller.
Nicht: Versteh endlich.
Nicht: Reparier es sofort.

Sondern: Bleib einen Moment. Atme. Lass sterben, was nicht mehr lebt. Und höre, ob sich im Dazwischen schon etwas Neues meldet.

Auch Gemeinschaft wird so geboren

Ich glaube, echte Gemeinschaft entsteht nicht dort, wo alle schon wissen, wer sie sind und was richtig ist.

Gemeinschaft entsteht dort, wo Menschen die Lücke miteinander aushalten, ohne sie sofort zuzuschütten.

Mit Meinungen.
Mit Rollen.
Mit Deutungshoheit.
Mit spirituellem Glanz.
Mit harmonischem Theater.

Gerade in Übergängen zeigt sich, ob wir einander wirklich tragen.

Ob wir beim anderen bleiben, wenn er nicht mehr funktioniert.
Ob wir Scham mit Würde halten.
Ob wir Unsicherheit nicht sofort pathologisieren.
Ob wir aus jeder Leere nicht gleich ein Leistungsprojekt machen.

Das wäre für mich eine sehr konkrete österliche Gemeinschaft: nicht triumphal, nicht geschniegelt, nicht fertig, sondern lebendig, wahr und verwundbar.

Kern
Der Karsamstag ist für mich ein österlicher Bardo: ein stiller Zwischenraum nach der Passion und vor der Auferstehung, in dem das Alte vergangen ist und das Neue noch keinen Namen hat.

Bild zum Kruziflex

Kruziflex aus Holz: noch Zeichen der Passion und doch schon von stiller Auferstehung berührt. In der Haltung dieser Figur liegt ein verstehendes Dazwischen — verletzlich, aufgerichtet, offen für Wandlung.

Fragen zur Weiterfahrt

• Wo in deinem Leben ist gerade Karsamstag — nach einer Passion, aber noch vor einer Auferstehung?
• Was würde geschehen, wenn du diese Lücke nicht sofort lösen müsstest?
• Welche Form von Mitgefühl, Wachheit und Hoffnung bleibt wahr, wenn das Neue noch keinen Namen hat? 

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«Bevor ich urteile, lohnt es sich, zuerst auf mich selbst zu schauen. Was ich nicht fühle, projiziere ich leicht auf die andern. Veränderung beginnt für mich dort, wo mein Blick weicher wird und Beziehung vor Abwehr kommt.»

Christof Suppiger, 29.3.26